Derrames del Lóbulo Frontal

PRESENTACION DE "EL LLANTO DE LA VIEJA HILDA Y OTROS RELATOS"

2011-04-15T13:22:00.006+01:00

Llegó el día y todo salió bien. La librería Popular de Albacete cedió el espacio, coqueto y acogedor, y Rosa Villada hizo una presentación estupenda y elogiosa que le agradezcon profundamente. Toñi leyó de escándalo y muchos amigos y familiares me arroparon en semejante trance. Aquí os dejo unas fotos del evento.

Entrevistas en la Tribuna y la Verdad de Albacete

2011-04-15T13:18:00.001+01:00

Aquí os dejo los enlaces a las dos entrevistas que me realizaron en los diarios locales. http://www.latribunadealbacete.es/noticia.cfm/Vivir/20110415/miguel/angel/molina/normalmente/suelo/empezar/relato/final/5598496D-0CFC-0E96-438A6F45906B732A http://www.laverdad.es/albacete/v/20110415/cultura/publicar-libro-como-desnudarse-20110415.html

PRESENTACION DEL LIBRO "EL LLANTO DE LA VIEJA HILDA Y OTROS RELATOS"

2011-04-06T11:44:00.003+01:00

Todos eran mis hijos

2011-03-23T11:26:00.003Z

El otro día fui a ver al Teatro Circo "Todos eran mis hijos", de Arthur Miller. Salí impresionado. Creo que no recuerdo esa sensación después hace mucho tiempo. He visto obras muy buenas y que me han encantado. Pero esa sensación final que deja la obra de Miller, gracias al trabajo de los actores, es indescriptible. Os dejo una crítica de Madridiario.es y recomiendo, al que pueda verla en otros lugares y escenarios, que lo haga. No perderá ni el tiempo ni el dinero. He capado alguna frase del texto para no revelar lo esencial de la obra, ya que si no se puede ver en el teatro tampoco está de mal leerla.

Desde 1988 no se representaba en España el drama 'Todos eran mis hijos', de Arthur Miller. En 1951 Carola Fernán Gómez, María Dolores Pradera, Ricardo Lucia y Soler Marí estrenaron la obra en La Comedia con el Teatro de Cámara La Carátula. Pero en los más de sesenta años que han pasado desde el estreno en NY (1947) este gran texto solamente se ha montado en España cinco veces. La última es la que no deben perderse ahora en el teatro Español, dirigida por Claudio Tolcachir.
Cuando acabó la representación de estreno todo el público que abarrotaba el español se puso en pie para aclamar a los artífices de esos 100 minutos de gran teatro. Las últimas escenas se escucharon conteniendo la respiración ante el tremendo drama humano que se estaba desarrollando ante nuestros ojos.Arthur Miller estrenó esta obra poco después del final de la II Guerra Mundial. Aún no se habían cerrado las cicatrices de los muertos en combate. Las familias intentaban volver a una cierta normalidad. Pero en la sociedad no se olvidaban actitudes y conflictos surgidos durante la contienda. Chris, el pequeño, se ha enamorado de la novia del hermano muerto, pero la madre se niega a reconocer la relación. ¿Cuál es la verdadera causa de la negación de la muerte del hijo? ¿Locura? No. Los espectadores lo averiguan avanzada ya la obra. Mientras, por el escenario van desfilando, con una magistral dosificación de los tiempos, vecinos y amigos de los protagonistas. Todos anidan el rencor porque todos tienen una víctima en sus familias. Carlos Hipólito y Gloria Muñoz son los padres. Y unos grandes actores. El mutis final de Gloria es sobrecogedor. Mientras que el primero transita por el cinismo, el desenfado, la inmoralidad del “todo vale” en tiempos de guerra, la segunda parece un ser de otro mundo que, cuando menos lo esperas, lanza dardos envenenados contra todo y contra todos. Como Linda en La muerte de un viajante, la mujer es un personaje fundamental, la que realmente tiene el poder, la que es capaz de mantener unida una familia desecha aunque parezca que está flotando en una nube. Afirmar que los dos están extraordinarios no es novedad. Lo contrario sería noticia. Fran Perea es el hijo menor con una fuerza, una presencia escénica y una voz al viejo estilo. ¡Qué inteligencia la de este chico al aparcar la popularidad fácil de las series televisivas para dedicarse al teatro! Sus enfrentamientos con Hipólito son estremecedores. Perea está estupendo en los momentos finales, cuando sus sospechas se confirman, cuando su mundo feliz se derrumba. Junto a él Manuela Velasco, en su debut escénico. Sería injusto no reseñar el trabajo de los demás: Nicolás Vega, Jorge Bosch, María Isasi, Castrillo Ferrer y Ainhoa Santamaría. Todos están perfectos.La versión ha limado el texto y solamente puede ponerse el reparo de que impide una progresión más intensa de la tensión dramática. Se exponen las acciones directamente, los conflictos aparecen sin apenas introducción y algunos problemas se tocan de soslayo. Tolcachir la dirige como si no estuviera allí. Parece que los actores se han juntado para hacer su función, pero se adivina detrás el ojo y la mano de alguien que conoce la obra y que sabe cómo llevar a los intérpretes a su terreno. Aunque, al final, parezca que todo el mérito es del texto y los actores.No me gusta la escenografía, pero ese puede ser un problema mío. Y, en cualquier caso, no empaña uno de los mejores espectáculos que pueden verse en el teatro madrileño. Sólo van a estar hasta el 31 de octubre. Intuyo que volverán a algún teatro privado.

Antonio Castro

LA CAMARA FOTOGRAFICA

2011-03-23T11:20:00.002Z

Os adelanto uno de los relatos que aparecerán en el libro "El Llanto de la vieja Hilda y otros relatos"

LA CÁMARA FOTOGRÁFICA

Ya me lo advirtió el dueño de la tienda. «Esta cámara no necesita carrete, ni revelado ni papel fotográfico», dijo. No puedo negar que tal afirmación me extrañara un poco, pero como nunca había poseído una de aquellas máquinas y era un profano en lo que al arte de la fotografía se refiere, no le di más importancia.
Nos colocamos toda la familia frente al espejo. Marisa, mi mujer, se sentó sobre una de las sillas tapizadas del salón. Sostenía al pequeño Nicolás entre los brazos. Mi única hija, Anita, lo hizo en el suelo. Hubo que esperarla un buen rato, hasta que decidió que sería el vestido beige el que mejor le sentara. Siempre tan coqueta, tan luminosa. Javier no paró de moverse y poner caras. El mayor, Ricardo, se situó de pie detrás de todos ellos, junto a mí. «Veréis que retrato más original», dije. Apunté el objetivo de la cámara a nuestra imagen reflejada en el espejo y disparé. Después de sonar el clic, una luz cegadora lo inundó todo. Nunca algo tan blanco me hizo ver todo tan negro.
Poco a poco retornaron mis pupilas al tamaño que aconsejaba la iluminación ambiente, lo hacían después de haberse dilatado hasta el extremo de comerse su propio iris. Fue entonces cuando, dentro de las paredes internas de mi cráneo, rebotaron las palabras. «Esta cámara no necesita carrete, ni revelado ni papel fotográfico». Aturdido, comprobé cuán cierto era. En el espejo, sobre la superficie acristalada, todos los miembros de mi familia, todos excepto yo mismo, que miraba hacia abajo apretando el disparador de la máquina, posaban inmóviles con la vista fija al frente. Pero, al contrario de lo que cabría suponer, el reflejo no observaba al natural. No, no podía hacerlo, por la sencilla razón de que fuera del espejo no había nadie. Nadie, ni mi mujer ni mis cuatro hijos. Solo yo, con el semblante descompuesto por un desasosiego punzante y turbador.
Un temblor creciente me ablandó piernas y manos. La cámara se me escurrió de entre los dedos, como si los tuviera embadurnados de vaselina. El choque contra el suelo produjo un gran estrépito. Decenas de trozos saltaron anárquicamente y se esparcieron por todo el hall, huyendo algunos por las puertas abiertas a las habitaciones contiguas. La máquina y su mecanismo eran ya una escombrera de imposible reconstrucción.
Desde los pedazos de mi cámara fotográfica, levanté despacio la vista hacia la imagen del espejo. La lastraba el miedo, el temor a que todo aquello no fuera una alucinación, una invención de mi retina deslumbrada por la acción del flash. Falsa esperanza la mía. Al completar el recorrido, mis ojos se posaron en ellos: en Marisa, mi mujer, y en mis cuatro hijos. Allí permanecían, estáticos, atrapados. Me miraban con fijeza, penetrantes, como gritando: «¡Padre, qué nos has hecho!».

Inminente publicacion del libro

2011-03-23T11:14:00.001Z

Después de mucho tiempo -entre la excedencia y el cuidado de mi hijo-, vuelvo al blog para insuflarle un poco de vida.
En breve, no creo que más de un mes, se publicará mi primer libro "El llanto de la vieja Hilda y otros relatos". Hoy he terminado de hacer la última corrección y que pendiente solo de imprimir. Será la editorial "Que vayan ellos" la que lo comercialice. Pronto informaré de la fecha y lugar de la presentación, a la que espero que asistais todos los que podais.

1er Premio "Letras en Femenino"

2010-04-27T07:38:00.003Z

Entregados los premios de los certámenes literarios del Día del Libro

El pasado viernes 23 de abril, Día del Libro, las jornadas de la concejalía de Educación y Cultura del Ayuntamiento de La Roda acogieron el acto de entrega de premios de los certámenes literarios infantil, juvenil, adulto y de la mujer, así como del Concurso de Redacción.

El Consejo Municipal de la Mujer convocó el I Certamen de Relatos Cortos “Letras en Femenino”, para personas a partir de 31 años y sin límite de edad, resultando ganador Miguel Ángel Molina Jiménez , por su trabajo titulado “La ola de frío polar”, con el premio de 200 € para canjear en librerías de la localidad.

1er Premio Concurso de Microrrelatos “Día Mundial de la Salud 2010”

2010-04-08T07:50:00.003Z

Después de un periodo de aridez creativa, un oasis en forma de microrrelato que fue premiado con el 1er Premio en el Concurso de Microrrelatos "Día Mundial de la Salud" de la Escuela de Enfermería y Fisioterapia de Toledo (UCLM). Ahí va:

Brainstorming

Nos reunieron en la sala grande. Matías fue el primero en hablar.
―Colgaremos aspiradoras gigantes en cada una de las esquinas ―dijo―. Así se tragarán el humo de chimeneas, tubos de escape y cigarrillos.
Alguien fue más allá.
―De los tubos de escape no habrá porqué preocuparse ―anunció Basilio levantándose de la silla―. Ya no circularán más coches.
El Sr. Corominas, que coordinaba la sesión, le indicó con un gesto que volviera a tomar asiento. Una vez lo consiguió, preguntó:
―¿Y eso cómo será posible?
―Tengo una bicicleta con una brocha incorporada en la rueda trasera. Según gira, recoge la pintura de un bidón que lleva encima y va pintando el suelo. En cuanto salga a la calle, todo el asfalto quedará convertido en un carril-bici de color verde. La ciudad parecerá una pradera.
―¡Qué gran idea! ―gritó Miguel alzando las manos al techo―. Así todo el mundo hará ejercicio.
Un murmullo prologó el entusiasmo que entonces invadió la estancia.
―¡Plantaremos árboles en todos los márgenes de esa pradera. Naranjos, Manzanos, Limoneros!―exclamó uno.
―¡Comeremos frutas mientras caminamos! ―se emocionó otro.
―¡El ejercicio y las vitaminas nos mantendrán sanos! ―añadió el de más allá.
Imbuido por aquel espíritu vehemente, yo también quise lanzar al viento límpido que imaginábamos mis propias ideas. Sin embargo, el Sr. Corominas no me dio la oportunidad. “Por hoy hemos terminado. Mañana os propondré otro tema”, dijo cerrando su carpeta. Acto seguido, se incorporó y abandonó con prisa la sala, dando así por terminada la terapia.

Presentación del libro "Segundas Intenciones"

2010-02-10T11:23:00.002Z

El club de Escritura "La Biblioteca" presentará el próximo viernes día 19 de Febrero su segundo libro "Segundas Intenciones", donde ser recogen 15 relatos de otros tantos miembros del citado club. El lugar será el salón de actos de la Biblioteca Pública del Estado de Albacete, sito en la C/ San José de Calasanz. Ni que decir tiene que estáis todos invitados.

Aupa Lumbreiras

2009-09-30T08:41:00.007Z

Este año hemos vuelto a Tobarra, al Aupa Lumbreiras. Sólo un día, el que tenía mejor cartel. Para todo ya no hay ni tiempo ni cuerpo. Pero fue más que suficiente.

Para empezar, Encarni, Maxi y yo, estuvimos viendo a los Piperrak (renacidos después de años y años de ausencia). Luego llegaron los Parabellum (aquí hubo cierta desbandada, debido en parte a que el grupo surgió a finales de los ochenta, cuando todavía no habían nacido muchos de los asistentes. Además siempre fue un grupo minoritario y reducido al ámbito vasco). Estuvimos muy anchos y muy a gusto. Luego cayó agua a manta.

Refugiados bajo la carpa de la barra, esperamos una hora a que se reanudaran los conciertos. Les tocaba a los Boikot. A mitad, salimos a comernos un bocata fuera del recinto. Y ahí llegó el momento clave de la noche.

Resulta que Maxi tenía un hermano currando en la organización, por lo que portaba una pulsera vip que le daba acceso al backstage. Consiguió otra rota que se puso Encarni como pudo. Y así, uno con pulsera, otra con media y yo con ninguna, nos fuimos hacia los jurados que custodiaban la puerta del backstage. Como no resultaron ser muy celosos en su empeño, tocaron la de Maxi, la de Encarni sólo la miraron y a mi, que me coloqué lo más alejado a ellos posible, ni me miraron. Justo lo que necesitábamos para colarlos dentro.

Estuvimos pululando por las casetas de obra, que servían de camerinos a los grupos, buscando dónde podríamos obtener alguna foto, a ser posible con el tío más lejendario del festival. Esto es, el Yosi de Los Suaves. Y allí, en una de aquellas casetas, asomado al único ventanuco de ventilación estaba el canoso y ojeroso Yosi. Cómo no, agarrado a una botella de Jack Daniels. Le pedimos una foto, se negó balbuceando no sé qué de su último concierto. Pero el caso es que cuando salió por la puerta, donde lo estábamos esperando, nos abrazó y aprovechamos para tomar la buscada foto. Más que nada por hacer el paripé, no nos habíamos colado allí para ser meros vouyeurs.

Ya calientes, nos acercamos a los Die Toten Hosen y nos hicimos una foto con el cantante, Campino. Y no conformes con todo aquello, aprovechando otro despiste de los de la organización, nos subimos al escenario y estuvimos viendo las evoluciones del Yosi durante buena parte de su concierto desde la parte de atrás. Desde esa tela negra con el logotipo del grupo que oculta lo que se cuece detrás, que no es otra cosa que el trabajo de los grupos y técnicos en sacar y meter los distintos equipos e instrumental. Así pasamos el rato, hasta que pensamos que realmente nuestro lugar era en aquella marea de carne que veíamos cómodamente desde nuestra atalaya. Volvimos al recinto del concierto.

Por suerte, el Yosi no sonó tan mal como nos tenía acostumbrados en los últimos tiempos. Luego vinieron Reincidentes que tocaron temas bastante animados. Más tarde los Die Toten Hosen, que terminaron cantándose el Jartos d´aguanta con Fernando de Reincidentes. Claro está, salvo el estribillo, en alemás, que para eso es la original. Siguieron S.A. y el Noi del Sucre (antiguos Muertos de Cristo, cosa que me pilló por sorpresa y puso un broche final inmejorable, para mi gusto, al festival)

Fueron diez horas de punkrock del bueno, qué más puedo decir.

3er Premio de Relatos "Sol Mestizo"

2009-08-28T07:37:00.004Z

El pasado sábado, con motivo de la celebración del festival multicultural "Sol Mestizo", organizado por el grupo local de Amnistía Internacional, se procedió a la lectura y entrega de premios del II Certamen Literario, en el que resulté agraciado con el 3er Premio.
El relato en cuestión es el siguiente:

¡Fuera!

Cuando los soldados golpearon la puerta, Mohammed Salah Talib y su nieto mayor completaban un puzzle sobre la mesa de la cocina. La última pieza, una casa blanca con dos ventanas, encajó a la perfección en el paisaje global: un pueblo en cuyos prados pastaban cabras, ovejas y vacas.
«¡Abran al ejército israelí!», gritaron desde fuera.
Alarmado, el anciano tomó al chico del brazo y lo dejó en brazos de su padre, quien ya había salvado las escaleras del primer piso de un salto. Tras él asomaron sus miedos su mujer y el resto de la familia.
«¡Abran de inmediato o nos veremos obligados a usar la fuerza!», volvieron a gritar del otro lado. Esta vez, la amenaza llegó envuelta en un chirrido creciente de carros de combate.
Mohammed Salah Talib descorrió el cerrojo con mano trémula. No vislumbró otra salida, no podía permitir que el ejército hiciera de ellos mártires. Necesitaba a toda su familia allí, a su lado; con los pies afirmados sobre la tierra, sobre esa tierra seca y polvorienta de Cisjordania que les vio nacer. Cuando la puerta se abrió por completo, las ametralladoras y los fusiles de asalto le indicaron el camino a tomar.
«No pueden hacer esto, no tienen derecho a echarnos como a perros», protestó indignado.
Frente a él, sin dejar un momento de apuntar a su objetivo, el oficial al mando aplastó la intifada verbal con voz enérgica. «Esta propiedad se encuentra situada en la “Zona C”―dijo―. Ningún palestino está autorizado a edificar en esta zona sin permiso del gobierno israelí. Usted no la tiene, así que… ¡Fuera!».
Uno a uno, fueron saliendo de la casa. Mohammed Salah Talib lo hizo el último, con la cabeza humillada por el peso de sus manos y la prepotencia de las armas.
Despejado el acceso, el oficial se hizo acompañar por varios soldados. Ya dentro, al pie de la escalera, los distribuyó por toda la propiedad con un movimiento ágil y entrenado de su fusil. Tenían órdenes de registrar con minuciosidad habitaciones, sótanos y altillos.
La cocina estaba recogida y limpia. Sólo la mesa parecía haber soportado vida reciente. Extendido sobre su superficie de madera, el oficial descubrió el apacible paisaje construido con porciones de cartón. A su lado, un vaso vacío y una tetera. Sintió entonces cómo la tensión húmeda de frente, sienes y nuca se le trasladaba con urgencia a la garganta. Abrió la tetera, pero su fondo se le rebeló tan árido como la arena del desierto. Colérico, descargó la culata de su fusil sobre la porcelana. Luego hizo lo propio con la frágil trabazón del puzzle, saltando las piezas por el aire como metralla de una bomba explosionada. Al salir de la cocina para reagruparse con sus hombres, su bota derecha pisó varios fragmentos. Entre ellos el que acogía la casa blanca con dos ventanas.
«Segunda planta limpia, señor», informó el último de los soldados en llegar.
Expedita la casa, el oficial ordenó a la tropa salir. Al alcanzar el umbral de la puerta, disparó al aire: la detonación era la orden preestablecida para la intervención final.

Al otro lado de la calle, los palestinos lloraban de impotencia y desamparo en un abrazo múltiple. La sombra de un muro de uniformes los tenía confinados a escasos metros de la que hasta entonces había sido su casa. Cuando los bulldozers del ejército israelí avanzaron, Mohammed Salah Talib sintió la tierra, Cisjordania entera, temblar bajo sus pies descalzos.

EL GRIFO (2º Premio del XV Concurso Literario "Corpus Christi" Camuñas 2009

2009-06-11T09:24:00.002+01:00

Después de un tiempo de sequía, un jurado benevolente vuelve a confiar en mis historias. En este caso, en Camuñas (Toledo).
Esta noche tendría que ir a recibir el premio en un recital que se organiza al efecto, pero lo tarde de la hora, la distancia y las obligaciones laborales, me impiden hacerlo. Así que no me queda otra cosa que, en vez de salir yo haciendo el paripé en un estrado, colgar una foto robada a la red de los danzantes y pecados que protagoniza las fiestas del Corpus de esta localidad.

Y para quien le apetezca, aquí va el relato

El Grifo

Me encontré al anciano sentado en una de las sillas de la cocina. Agarraba su bastón con manos trémulas, como si la empuñadura ardiera o le ocasionara pequeñas descargas eléctricas. A su lado, sobre las baldosas de barro cocido, descansaba una maleta de piel cuarteada.
No me gustaba hacer aquello. Es más, se me contraía el pecho y con él el espíritu. Pero no tenía otra salida, aquellos trances formaban parte del trabajo de psicólogo y eran competencia del equipo de asistencia social que dirigía.
Llegamos en la ambulancia a la hora estipulada. En la puerta del domicilio del anciano aguardaban un buen número de vecinos del pueblo. Ya habíamos estado en otras ocasiones, pero en ninguna se levantó tanta expectación como en esta última. Siempre hay un fin para todo, y en el caso de nuestro servicio itinerante ése era el traslado del asistido a la residencia. Las leyes del tiempo mandan sobre todas las demás, y, Fernando, el anciano de estructura herrumbrosa que esperaba sentado en una de las sillas de la cocina, ya no podía valerse por sí solo. Su tiempo en aquella casa había concluido.
―Entonces… nos tenemos que ir ―dijo con voz pesarosa.
―Sí, Fernando ―admití―. No se apure, ya verá como va a estar muy bien.
―No sé ―repuso, al tiempo que negaba con la cabeza―. Allí no hay más que viejos.
La lógica aplastante del anciano me aconsejó guardar silencio. A pesar de haber oído la frase decenas de veces, nunca conseguí encontrarle réplica. Fernando tenía razón: en el lugar al que iba sólo era posible encontrar viejos rugosos y cansados. No existen los argumentos atenuantes para el hecho de sustituir la casa propia por un geriátrico. Tampoco los tenía para pedirle que se identificara con su imagen reflejada en el espejo, porque, exceptuando a los niños, nadie se siente tan mayor como lo que le indica su propia piel, y esta sensación se incrementa exponencialmente con el transcurso de los años. Al cabo, lo cogí de un brazo y dije:
―Vamos, le ayudo a levantarse.
Salimos a la puerta de la casa y le entregué la maleta al conductor de la ambulancia. Éste abrió las puertas traseras, se metió dentro y la cambió por una silla de ruedas. Acto seguido hizo descender la plataforma en la que subiríamos a Fernando, quien detuvo el paso consciente de la inminente partida.
―¿Podría pedirle a este señor que esperara un momento?―preguntó entonces.
―Nos tenemos que marchar ya: aún tenemos que ver a más gente ―aduje. No quería que la situación, desagradable de por si, se dilatara de manera innecesaria.
El anciano se quitó la boina y la arrugó en una mano. Rescatando los ojos de una sepultura de pliegues, me miró implorante y dijo:
―Me gustaría echar un último vistazo a la casa. Sólo será un minuto.
Un sofá desvencijado, dos sillas de enea, una mesa camilla y una estantería de pared cubierta de polvo. Ése era todo el mobiliario del salón, al que había que sumar la mesita que servía de soporte a un viejo aparato de televisión. Fernando, sin cruzar el umbral de la puerta, me señaló una ventana.
―En aquella ventana me veía con Antonia ―dijo―. Cuando sus padres ya estaban acostados.
La revelación me hizo exhalar un suspiro de resignación: el anciano parecía dispuesto a acompañar su recorrido por las estancias de la casa con retales de su vida. Tuve que armarme de paciencia y asumir que si había aceptado aquel paseo era con todas sus consecuencias. Decidí seguirle el juego por educación y pregunté:
―Entonces… ¿esta casa es de su mujer? No me diga que fue llegar y…
―…besar el santo ―completó él―. Mi primer y único amor. Venga conmigo, que le voy a enseñar una fotografía de ella.
Más que seguirle, lo que hice fue conducirlo yo. Aun ayudado del bastón, el anciano caminaba con mucha dificultad. Al llegar a su dormitorio, posé la vista en el cuadro que colgaba encima del cabecero metálico de la cama de matrimonio. En él se podía ver a Fernando y a Antonia saliendo de la Iglesia el día de su boda.
―Cuando faltó casi me vuelvo loco ―dijo con voz ahogada.
La unidad posee un archivo con el historial de cada una de las personas a las que presta asistencia, por lo que estaba al corriente tanto de la viudez del anciano como de su inexistente prole. Los conceptos como “estado civil” o “descendencia” escritos así, en el papel, no son más que tinta impresa. Oírles el alma, como yo acababa de hacer con el desamparo de Fernando, sobrecogía. Tanto que sentí cierto alivio cuando éste me soltó del brazo y se dirigió hasta un armario que abrió.
―Aquí están todos sus vestidos ―fue pasándolos con la mano uno a uno.
El repaso a la casa terminó en la cocina, donde lo había encontrado. Colgó el bastón del respaldo de una de las sillas y estuvo tocando los fogones como si fueran de terciopelo. “Qué guisos hacías, Antonia”, le oí murmurar. Luego fue hacia el fregadero y se colocó de espaldas a mí. Estuvo manoseando el caño y los mandos del grifo de latón con la cabeza descolgada sobre el pecho. Pensé que se había puesto a llorar. Sin embargo, de inmediato se giró y, con mucha entereza, dijo:
―Es hora de irse.
El conductor accionó el mecanismo que hacía subir la plataforma, para luego saltar dentro de la ambulancia y asegurar la silla de ruedas en la que viajaría el anciano. Ya cerraba las puertas traseras, cuando Fernando dio un grito:
―¡El bastón! ¡Me he dejado el bastón!
Me desabroché el cinturón y, antes de abandonar el asiento del copiloto donde ya me había acomodado, anuncié en voz alta para que el anciano y el conductor me oyeran: “Ya voy yo”.
Encontré el bastón donde lo dejaron, colgado de una silla. No sé qué pudo ocurrirme, pero al sentir su tacto cálido y suave mi prisa se paralizó, como si la madera me hubiera transmitido todo el agotamiento y pesadumbre de su dueño. Comprendí entonces que una casa resume muy bien una vida, y aquellas vetustas cuatro paredes soportaban la del anciano que le acabábamos de extirpar. Las vivencias son tan efímeras como el momento que duran, luego se transforman en recuerdos depositados en objetos o en olvidos escondidos por los rincones. La ventana, la fotografía de la boda, los vestidos, los fogones… Esos eran los recuerdos que a Fernando no le cabían en la maleta. Incluso el grifo de latón, al que me aproximé sin saber muy bien la razón que me empujaba a ello.
Giré una de las llaves pero salió nada. Probé con la del agua fría pensando que quizás la compañía había cortado ya el suministro. Al abrirla por completo, las cañerías emprendieron un ronco y prolongado gemir. Al cabo, brotó el agua. Puse la mano en forma de cuenco y bebí un poco, notándola ligeramente salada. Lo creí entonces y lo creo ahora que Fernando ha muerto. Aquel día el grifo de su cocina vertió lágrimas, las suyas. Por eso no lloró cuando nos lo llevamos: prefirió que se quedaran allí, en la casa, junto a sus cosas y sus recuerdos.

AC/DC

2009-06-08T09:47:00.006+01:00

Nunca había estado en un concierto de AC/DC, siempre me incliné más hacia el punk. Mal hecho. Por suerte, el viernes salí de mi error y pude acudir al Vicente Calderón con otros 60.000 chalados más. Por que eso es lo que éramos, dudo mucho que en la guerra pudiera haber más gente. Parecíamos bandadas de estorninos moviéndonos como un solo cuerpo en busca de un sitio y un litro de cerveza. Cuando los de preferencia saltaron al campo de fútbol al grito de "a la de tres", como hordas de soldados en estampida, creía que aquello iba a acabar peor que lo de Heysel. Por suerte no ocurrió nada, ni siquiera cuando todo el estadio se puso a botar con el mítico "Highway to Hell".

Las crónicas las dejaremos para los expertos, si queréis leer una, no téneis más que pinchar en el título del post.

Por mi parte, sólo puedo decir, como neófito que era, que el espectáculo (fuegos artificiales, columnas de humo y confeti y pantallas gigantes) fue memorable, la música atronadora y el personal disfrutó de lo lindo. Los de Angus todavía se lo saben hacer. Para los que disfrutamos de los conciertos en vivo, poco más podíamos pedir, quizás estar una miaja más cerca.

Sorolla

2009-06-08T09:06:00.004+01:00

El sábado día 6 estuve en el Prado con el fin de visitar la exposición antológica dedicada a Sorolla. Si pincháis el título del post, los mismos comisarios de la exposición os la explicarán. Yo no tengo capacidad para relatar lo que allí vi: Sorolla no es sólo un maestro de la luz, es mucho más.

El cuadro qué más me impresionó fue éste: "Otra Margarita", en referencia al Fausto de Goethe, donde la protagonista, Margarita, mata a su hijo.

Joaquín Sorolla (1863-1923) es la primera gran exposición antológica que el Prado dedica a este gran maestro del siglo XIX y la más importante celebrada tanto dentro como fuera de España, donde no ha habido ninguna exposición de estas características e importancia aunque sí otra gran muestra monográfica de carácter antológico que se celebró en 1963 en las salas del Casón del Buen Retiro, organizada entonces por el Ministerio de Educación y Ciencia. La exposición muestra por primera vez más de un centenar de pinturas de Sorolla, el pintor español de mayor proyección internacional de su tiempo y una de las figuras capitales de la historia del arte española, en un ambicioso recorrido sobre lo mejor de su producción que incluye los catorce paneles de la Visión de España pintados para la Hispanic Society of America traídos a España en el año 2007, por Bancaja, entidad patrocinadora de la muestra.Además de la colaboración de numerosas colecciones privadas e instituciones de todo el mundo, especial agradecimiento merece la contribución del Museo Sorolla (Madrid) que aporta a la exposición un conjunto de catorce obras entre las que se incluyen varias de las más destacadas obras maestras del artista.

El recorrido de la exposición, fundamentalmente cronológico, se estructura en varios ámbitos que ponen de relieve la importancia que adquirieron las distintas temáticas en cada período de la carrera del artista. Por ejemplo, en un espacio se reunen los cuadros de pintura social que le dieron su primera fama en las últimas décadas del siglo XIX. A continuación, un amplio conjunto de retratos y un desnudo ponen de manifiesto la profunda influencia de Velázquez en sus composiciones durante los primeros años del siglo XX. En otro ámbito se exhiben sus mejores escenas de playa, pintadas en 1908 y 1909. Debido a su particular significación y gran formato, los catorce paneles de las Visiones de España pintados para la Hispanic Society of America ocupan una sala completa de las cuatro en las que se presenta la exposición. Este espectacular conjunto constituye el más fastuoso proyecto decorativo de la fecundísima carrera Sorolla, además del verdadero epílogo y síntesis de toda su producción. La muestra concluye con la pintura de paisaje.

Juan Muñoz

2009-06-08T08:57:00.002+01:00

En el Reina Sofía de Madrid hay actualmente una retrospectiva del escultor, ya desaparecido, Juan Muñoz. Aprovechando una visita relámpago a Madrid, la he visitado. Su serie de figuras de asiáticos (unos 100 en una habitación), todos sonrientes y con distintas posturas, me parece sencillamente genial.

La exposición que el Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía dedica a Juan Muñoz (Madrid, 1953-Ibiza, 2001) es la retrospectiva más completa realizada hasta el momento sobre el artista. La muestra se compone de más de cien obras, algunas de las cuales se exhiben por primera vez. Numerosas esculturas, dibujos, escritos, obras sonoras y piezas radiofónicas ocupan diversas salas, el Jardín Sabatini, y sorprenden al espectador por otros espacios del museo, como escaleras, pasillos y la terraza sobre este jardín.
Juan Muñoz es un referente en la renovación de la escultura contemporánea internacional. Los dieciséis años que median desde 1984, fecha de su primera exposición individual, hasta 2001 en que realiza su última obra, le permiten crear un corpus artístico de una excepcional narratividad. En su obra existe una gran tensión entre los espacios irreales y los tangibles, con referencias al mundo de la magia, la ilusión y el teatro. Sus figuras, entre las que se encuentran acróbatas, enanos, bailarinas y personajes orientales, poseen una presencia física extraordinaria y en ellas el silencio y la soledad adquieren un especial protagonismo. La incomunicación es un elemento recurrente en su creación artística, como en su serie emblemática ‘Escenas de conversación’. En ella, diversas figuras humanas con base esférica interaccionan entre sí.
Juan Muñoz recibe en 2000 el Premio Nacional de Artes Plásticas. En junio de 2001 es el primer artista español que exhibe su obra en la Sala de las Turbinas de la Tate Modern de Londres. Double Bind (Doble vínculo, 2001) fue la obra expuesta y su última creación, considerada además su obra cumbre. En ella profundiza en la idea de que ‘la obra es tanto la solución como su búsqueda’. Juan Muñoz moría dos meses después en la cima de su carrera a los 48 años, poco antes de inaugurarse su retrospectiva en el Hirshhorn Museum de Washington.

1er Premio de Relato Corto ambientado en la Sierra Morena Cordobesa

2009-03-11T08:39:00.003Z

Otra buena noticia: un premio más. En este caso se trata del I Premio de Relato Corto ambientado en la Sierra Morena Cordobesa. El certamen ha sido organizado por la Asociación para el desarollo de la Sierra Morena Cordobesa, con sede en Cerro Muriano (Córdoba).

El premio: un buen pellizco que servirá para sufragarme un próximo viaje.

El relato: El encuentro de Epora. Se trata de una historia ambientada en época romana en Epora (como se conocía antes a Montoro). Más abajo tenéis la entrada con el texto, así como a la derecha en el índice de relatos.

Presentado el libro 12 Miradas

2009-02-27T09:17:00.002Z

El pasado día 20 de Febrero fue presentado el libro "12 Miradas" del Club de Escritura La Biblioteca. Acto que fue dirigido por la escritora albaceteña Rosa Villada, a la que desde aquí quiero agradecer que aceptara hacer de maestra de ceremonias.

El libro no será puesto a la venta, pero aquellos que quieran leero podrán hacerlo en cualquiera de las bibliotecas de la provincia de albacete, puesto que se repartirá gratuitamente en las mismas para que forme parte de sus fondos. El la página web de la Biblioteca Pública del Estado se encuentra el libro en formato pdf.

El acto, que tuvo una buena acogida de público, comenzó con la lectura de Mercedes de varios de sus poemas. Continuó con la presentación de Rosa, le siguió Teresa con un microrrelato. Luego Toñi nos presentó, uno a uno, a los miembros del club. Finalmente, nos recordó la importancia de la literatura, por pequeña que ésta sea y, para rematar, Diana leyó el relato que abre el libro "El Irlandes".

Presentación del libro "12 Miradas"

2009-02-18T10:25:00.003Z

El próximo viernes, 20 de febrero, el Club de Escritura "La Biblioteca", del que soy miembro, presenta su primer libro: "DOCE MIRADAS".

El acto se llevará a cabo las 7 y media de la tarde en el salón de actos de la Biblioteca Pública del Estado, en la Calle San José de Calasanz, frente a Escolapios.

Tendremos una escritora de lujo, Rosa Villada, como maestra de ceremonias.
Por supuesto, estais todos invitados. Además, hasta agotar existencias, se entregará un ejemplar de libro a cada uno de los asistentes, puesto que el libro no se pondrá a la venta, ya se distribuirá gratuitamente por las bibliotecas de la provincia.

Conferencia de Vicente Molina Foix

2009-02-16T08:36:00.002Z

El programa ‘Universidad abierta’ se inaugura con una ponencia del escritor Vicente Molina Foix
El escritor y director de cine Vicente Molina Foix abrirá el próximo jueves, 19 de febrero, en el Salón de Plenos del Antiguo Ayuntamiento de Albacete, el ciclo "Universidad Abierta", una iniciativa del equipo de dirección de la Universidad de Castilla-La Mancha (UCLM), orientada a acercar a los ciudadanos la actividad cultural y científica que genera la Universidad. El programa de actividades se inicia con la ponencia "Leer después de quemar (Energías): Breve manual para lectores", que pronunciará el citado escritor a partir de las 19.30 horas.
La Universidad de Castilla-La Mancha, a través del programa ‘Universidad abierta’ pretende difundir los frutos más actuales del debate científico, cultural y artístico, no sólo entre la comunidad universitaria sino, muy especialmente entre todas aquellas personas con inquietud por sentirse próximas a las necesidades de su tiempo.Por ese motivo, la UCLM ha diseñado un variado programa de actividades dirigidas a toda la población de la provincia de Albacete y del Campus albaceteño, ofreciendo con ello un espacio de discusión y reflexión en el que tendrán cabida destacados y prestigiosos profesionales de ámbito nacional e internacional, tanto del entorno universitario como del mundo del arte, la ciencia y la cultura. Se pretende así crear un foro intelectual conformado por conferencias, exposiciones, conciertos, mesas redondas, encuentros, jornadas, cine forum, o seminarios que se celebrarán cada mes a lo largo de este año.Esta iniciativa comenzará con la participación del escritor Vicente Molina Foix, que pronunciará la conferencia Leer después de quemar (Energías): Breve manual para lectores. Graduado en Historia del Arte por la Universidad de Londres, Foix ha desarrollado principalmente su labor literaria en el campo de la novela. Entre sus principales publicaciones narrativas destaca: Museo provincial de los horrores; Busto (Premio Barral 1973); La comunión de los atletas; Los padres viudos (Premio Azorín 1983) o El abrecartas (Premio Salambó y Premio Nacional de Narrativa 2007). Cabe destacar también las versiones que el escritor realizó de las piezas de Shakespeare: Hamlet, El rey Lear y El Mercader de Venecia; sus reseñas de películas reunidas en El cine estilográfico, y su último libro Tintoretto y los escritores.

2009-02-10T11:56:00.002Z

El pasado sábado asistí en el Teatro Circo de Albacete a "Urtain", la obra de Animalario dirigida por Andrés Lima sobre un texto de Juan Cavestany.

La obra se estructura en doce partes (en referencia a los 12 asaltos de un combate) y va del final al principio de la vida del boxeador, quien se suicidó saltando por una ventana de un décimo piso cuatro días antes del comienzo de los Juegos Olímpicos de Barcelona 92.

Puede parecer tras el comienzo que la figura de Urtain vaya a ser ridiculizada por la imitación que de él hace el actor que lo encarna. Nada más lejos de la realidad, dentro de la personalidad limitada, brusca e ingenua del personaje, se atisban sus miedos y sentimientos más profundos. Gracias, en gran medida, a la extraordinaria interpretación de Roberto Álamo, quien da vida a Urtain. Sin lugar a dudas, lo mejor de la obra.

Destacar que las dos horas que dura la representación, con un cuadrilátero como único escenario, transcurren a buen ritmo. No hay momentos de pesadez, es entretenida de principio a fin, y eso ya es bastante si de teatro hablamos.

La historia, al estar dividida en doce episodios, se narra a través de flashes. En ocasiones esto produce que se pierda la conexión, así como que el resto de personajes tengan una intervención reducida, cambiante y sin profundidad. Es un "pero", que a mi juicio, tiene "Urtain". Aún así, saliéndonos de los clásicos y de las comedietas de enredos, el trabajo de Animalario es digno y recomendable, como toda su trayectoria. Esperemos que sigan así.

Edgar Allan Poe. II Centenario de su nacimiento

2009-02-10T11:44:00.003Z

El nueve de enero de 2009 se celebrará el bicentenario del nacimiento del emblemático escritor norteamericano Edgar Allan Poe. Con motivo de esta celebración, y como homenaje a su labor, se ha organizando un Congreso en la facultad de Humanidades de la UCLM en Albacete de carácter internacional, en el que se ha profundizado tanto en su amplia producción como en su vida, ya que, aparte de un puñado de estudios serios, la imagen heredada y estudiada en España continúa siendo una sombra de la leyenda forjada por el propio Poe, por algunos de sus contemporáneos y por el también legendario Baudelarie. Además, los lectores españoles estamos sólo familiarizados con una parte de la producción de Poe –los cuentos góticos o de “terror”–, pero no con el resto de su corpus cuentístico: más de 30 relatos en los que analiza y “descuartiza” la sociedad de su tiempo y en los que se mofa de esos “terrores” que él mismo describía.

Las conferencias y ponencias han sido muy numerosas, y en ellas se han tratado temas y visiones de muy diversa índole sobre la figura y la producción de Poe. Destacaría aquella en la que se hizo un estudio comparativo del relato de Poe "El retrato Oval" y "El retrato de Dorian Gray" de Oscar Wilde. Ambas obras toman como base de la narración la teoría del retrato mágico, que ya se venía utilizando desde tiempos medievales.

El relato de Poe lo podéis leer aquí.

El Retrato Oval

Edgar Allan Poe

El castillo en el cual mi criado se le había ocurrido penetrar a la fuerza en vez de permitirme, malhadadamente herido como estaba, de pasar una noche al ras, era uno de esos edificios mezcla de grandeza y de melancolía que durante tanto tiempo levantaron sus altivas frentes en medio de los Apeninos, tanto en la realidad como en la imaginación de Mistress Radcliffe. Según toda apariencia, el castillo había sido recientemente abandonado, aunque temporariamente. Nos instalamos en una de las habitaciones más pequeñas y menos suntuosamente amuebladas. Estaba situada en una torre aislada del resto del edificio. Su decorado era rico, pero antiguo y sumamente deteriorado. Los muros estaban cubiertos de tapicerías y adornados con numerosos trofeos heráldicos de toda clase, y de ellos pendían un número verdaderamente prodigioso de pinturas modernas, ricas de estilo, encerradas en sendos marcos dorados, de gusto arabesco. Me produjeron profundo interés, y quizá mi incipiente delirio fue la causa, aquellos cuadros colgados no solamente en las paredes principales, sino también en una porción de rincones que la arquitectura caprichosa del castillo hacía inevitable; hice a Pedro cerrar los pesados postigos del salón, pues ya era hora avanzada, encender un gran candelabro de muchos brazos colocado al lado de mi cabecera, y abrir completamente las cortinas de negro terciopelo, guarnecidas de festones, que rodeaban el lecho. Quíselo así para poder, al menos, si no reconciliaba el sueño, distraerme alternativamente entre la contemplación de estas pinturas y la lectura de un pequeño volumen que había encontrado sobre la almohada, en que se criticaban y analizaban.
Leí largo tiempo; contemplé las pinturas religiosas devotamente; las horas huyeron, rápidas y silenciosas, y llegó la media noche. La posición del candelabro me molestaba, y extendiendo la mano con dificultad para no turbar el sueño de mi criado, lo coloqué de modo que arrojase la luz de lleno sobre el libro.
Pero este movimiento produjo un efecto completamente inesperado. La luz de sus numerosas bujías dio de pleno en un nicho del salón que una de las columnas del lecho había hasta entonces cubierto con una sombra profunda. Vi envuelto en viva luz un cuadro que hasta entonces no advirtiera. Era el retrato de una joven ya formada, casi mujer. Lo contemplé rápidamente y cerré los ojos. ¿Por qué? No me lo expliqué al principio; pero, en tanto que mis ojos permanecieron cerrados, analicé rápidamente el motivo que me los hacía cerrar. Era un movimiento involuntario para ganar tiempo y recapacitar, para asegurarme de que mi vista no me había engañado, para calmar y preparar mi espíritu a una contemplación más fría y más serena. Al cabo de algunos momentos, miré de nuevo el lienzo fijamente.
No era posible dudar, aun cuando lo hubiese querido; porque el primer rayo de luz al caer sobre el lienzo, había desvanecido el estupor delirante de que mis sentidos se hallaban poseídos, haciéndome volver repentinamente a la realidad de la vida.
El cuadro representaba, como ya he dicho, a una joven. se trataba sencillamente de un retrato de medio cuerpo, todo en este estilo que se llama, en lenguaje técnico, estilo de viñeta; había en él mucho de la manera de pintar de Sully en sus cabezas favoritas. Los brazos, el seno y las puntas de sus radiantes cabellos, pendíanse en la sombra vaga, pero profunda, que servía de fondo a la imagen. El marco era oval, magníficamente dorado, y de un bello estilo morisco. Tal vez no fuese ni la ejecución de la obra, ni la excepcional belleza de su fisonomía lo que me impresionó tan repentina y profundamente. No podía creer que mi imaginación, al salir de su delirio, hubiese tomado la cabeza por la de una persona viva. Empero, los detalles del dibujo, el estilo de viñeta y el aspecto del marco, no me permitieron dudar ni un solo instante. Abismado en estas reflexiones, permanecí una hora entera con los ojos fijos en el retrato. Aquella inexplicable expresión de realidad y vida que al principio me hiciera estremecer, acabó por subyugarme. Lleno de terror y respeto, volví el candelabro a su primera posición, y habiendo así apartado de mi vista la causa de mi profunda agitación, me apoderé ansiosamente del volumen que contenía la historia y descripción de los cuadros. Busqué inmediatamente el número correspondiente al que marcaba el retrato oval, y leí la extraña y singular historia siguiente:
"Era una joven de peregrina belleza, tan graciosa como amable, que en mal hora amó al pintor y se desposó con él. Él tenía un carácter apasionado, estudioso y austero, y había puesto en el arte sus amores; ella, joven, de rarísima belleza, toda luz y sonrisas, con la alegría de un cervatillo, amándolo todo, no odiando más que el arte, que era su rival, no temiendo más que la paleta, los pinceles y demás instrumentos importunos que le arrebataban el amor de su adorado. Terrible impresión causó a la dama oír al pintor hablar del deseo de retratarla. Mas era humilde y sumisa, y sentóse pacientemente, durante largas semanas, en la sombría y alta habitación de la torre, donde la luz se filtraba sobre el pálido lienzo solamente por el cielo raso. El artista cifraba su gloria en su obra, que avanzaba de hora en hora, de día en día. Y era un hombre vehemente, extraño, pensativo y que se perdía en mil ensueños; tanto que no veía que la luz que penetraba tan lúgubremente en esta torre aislada secaba la salud y los encantos de su mujer, que se consumía para todos excepto para él. Ella, no obstante, sonreía más y más, porque veía que el pintor, que disfrutaba de gran fama, experimentaba un vivo y ardiente placer en su tarea, y trabajaba noche y día para trasladar al lienzo la imagen de la que tanto amaba, la cual de día en día tornábase más débil y desanimada. Y, en verdad, los que contemplaban el retrato, comentaban en voz baja su semejanza maravillosa, prueba palpable del genio del pintor, y del profundo amor que su modelo le inspiraba. Pero, al fin, cuando el trabajo tocaba a su término, no se permitió a nadie entrar en la torre; porque el pintor había llegado a enloquecer por el ardor con que tomaba su trabajo, y levantaba los ojos rara vez del lienzo, ni aun para mirar el rostro de su esposa. Y no podía ver que los colores que extendía sobre el lienzo borrábanse de las mejillas de la que tenía sentada a su lado. Y cuando muchas semanas hubieron transcurrido, y no restaba por hacer más que una cosa muy pequeña, sólo dar un toque sobre la boca y otro sobre los ojos, el alma de la dama palpitó aún, como la llama de una lámpara que está próxima a extinguirse. Y entonces el pintor dio los toques, y durante un instante quedó en éxtasis ante el trabajo que había ejecutado. Pero un minuto después, estremeciéndose, palideció intensamente herido por el terror, y gritó con voz terrible: "¡En verdad, esta es la vida misma!" Se volvió bruscamente para mirar a su bien amada: ¡Estaba muerta!"

1914 La vanguardia y la gran guerra

2009-01-09T17:13:00.012Z

Estos días he tenido la oportunidad, en una visita relámpago a Madrid, de contemplar la exposición "La Vanguardia y la Gran Guerra". Muy buenas e interesantes obras he podido encontrar. Os dejo una reseña y varios de los cuadros que más me han gustado.

Pocos acontecimientos históricos tuvieron una capacidad de determinación tan fuerte sobre la trayectoria de las primeras vanguardias artísticas como la guerra de 1914. Exposición 1914! La Vanguardia y La Gran Guerra. En el Museo Thyssen y la Fundación Caja Madrid.

El período inmediatamente anterior al estallido de la guerra coincidió con el de máxima vitalidad de los movimientos de vanguardia, en cuya voluntad de insurrección se anticipaba la militancia belicista por la que se pronunció una mayoría de los artífices del arte nuevo cuando se desató la contienda. Por otro lado, la experiencia de la guerra incidió poderosamente sobre el trabajo de los artistas, no ya sólo como tema de sus obras, sino igualmente como realidad que ponía de relieve contradicciones internas en el ideario de la modernidad del que participaban sus obras

La exposición contempla el desarrollo del arte nuevo internacional en el período que transcurre entre 1913 y 1919 aproximadamente y establece una lectura para su interpretación cuyas pautas vienen dadas por la guerra como circunstante de la cultura. Trata, entre otros asuntos, la misión profética que asume el arte de vanguardia en relación a los acontecimientos que van a determinar su crisis, la capacidad que los nuevos lenguajes descubren para convertir sus representaciones en divisa visual del belicismo, las diversas derivaciones de una escritura apocalíptica que emerge y muere en ese período, así como la posición de denuncia ante el disparate de la contienda que asumen algunos artistas.

Egon Schiele. Casas junto al río (La ciudad vieja), 1914 Houses on the River (The Old Town) Óleo sobre lienzo. 100 x 120,5 cm. Museo Thyssen-Bornemisza, Madrid

George GroszMetrópolis, 1916-1917. Metropolis (View of Metropolis) Óleo sobre lienzo. 100 x 102 cm. Museo Thyssen-Bornemisza, Madrid

Félix Vallotton. Altos de Bolante, Argonne, 1917. Bolante Plateau, Argonne. Óleo sobre lienzo. 72,5 x 137,5 cm. Musée d'Histoire Contemporaine - BDIC, París

Paul Klee. Pájaros tirándose en picado y flechas, 1919. Birds swooping down and Arrows. Calco de óleo y acuarela sobre capa de lápices grasos sobre papel montado en cartón. 21,3 x 26,7 cm. The Metropolitan Museum of Art, The Berggruen Klee Collection, 1984, Nueva York

Ernst Ludwig Kirchner. La ducha de los soldados, 1915. Artillerymen. Óleo sobre lienzo. 140 x 153 cm. Solomon R. Guggenheim Museum, Nueva York. Por intercambio, 1988

Este último resulta inquietante, casi se podría decir que es premonitorio de lo que ocurriría en la siguiente guerra con las cámaras de gas.

Pero si me tengo que quedar con algo que realmente me ha impresionado es una serie de aguatintas de George Rouault, que recogió en un trabajo llamado "Miserere". El tenebrismo, la denuncia, hasta la caricaturización de la guerra tienen un fuerte y penetrante impacto en sus trabajos.

Georges Rouault. Von X, 1915. Temple de cola, carboncillo y tinta china sobre papel. 31 x 19,2 cm. Musée d'Art Moderne de la Ville de Paris, París

Plate 36: Ce sera la dernière, petit père / This will be the last time, father!

Christ au faubourg / Christ in the Neighborhood (C&R 262). Original aquatint, hand-painted by Rouault with gouache & watercolor, 1935

1er Premio XII Concurso Castellano-manchego de Cuentos y Relatos breves

2008-12-23T10:45:00.002Z

El pasado viernes recibí el 1er Premio del Concurso Castellano-manchego de Cuentos y Relatos breves en Torralba de Calatrava (Ciudad Real). Allí nos desplazamos toda la familia para el evento, haciendo noche en Almagro.

En la foto estoy junto al 2º y 3er premio y las autoridades locales. Aunque aparezca con los ojos cerrados, todavía no me había dormido el discurso de la delegada de cultura.

Si pinchais el título de la entrada podreis leer la noticia.

La Correspondencia

2008-12-19T10:12:00.002Z

“¿Qué son todas esas cartas?”, preguntas.
Me has sorprendido sentado frente al escritorio, de madrugada, pluma en mano. Tomas los sobres y, un poco adormilada aún, buscas respuestas curioseando la identidad de los destinatarios.
Sé que estás confundida. No sólo por mi nocturno arrebato epistolar, sino también por lo desconocidos que te resultan nombres y direcciones. No me malinterpretes, no soy hombre de secretos. Si estoy levantado a horas tan intempestivas es por saldar una deuda existencial.
“¿Quiénes son?”, preguntas.
Te extrañarás aún más si te digo que las cartas van dirigidas a un agricultor, varios vendimiadores y un bodeguero. A todos quiero darles las gracias. Tú no lo sabes todavía, pero ellos le han puesto los sentidos al amor que, brindando con vino, hoy tú me has fiado.

El Poeta (videoderrame)

2008-12-17T09:21:00.002Z

Libre absolución

2008-12-12T08:55:00.003Z

El veredicto me permitió dormir como una marmota hasta bien entrada la mañana.
―Declaro al acusado inocente de todos los cargos ―dictaminó la jueza desde el estrado.
El fiscal y la abogada de la acusación particular no dieron crédito. Las pruebas eran irrefutables y la condena se antojaba ineludible.
Me incorporé sentándome en el borde de la cama. Elvira siguió tumbada en el lado contrario, desnuda bajo las sábanas.
―Cuando me devuelvan la fianza… te voy a llevar al “Bulli”―le anuncié.
Ella sonrió y me miró con complacencia.
―Hay una lista de espera de años ―dijo―. Hasta entonces, será mejor que prepares unas tostadas con mermelada para desayunar.
No era mala idea, yo también tenía hambre. Me levanté y estuve buscando con qué cubrir mis vergüenzas antes de dirigirme a la cocina.
―Mira donde mi ropa ―dijo entonces Elvira.
Allí estaban mis calzoncillos, debajo de su toga.

1er Premio "Santa Tecla" de Relatos Cortos 2008

2008-11-07T10:26:00.008Z

Pues sí, hay semanas en que las cosas vienen de cara. Después de mucho tiempo sin mojar se me juntan dos premios. Este último en Ciudad Real. Ayer estuvimos en la ciudad manchega tomando unas cañas, dando un paseo y, por último, asistiendo al acto de graduación de los alumnos de informática de la Universidad, dentro del cual se entregaba este premio.

Si pincháis el título del post podéis ver el fallo del jurado (lo presidía Javier Marías, premio Nadal 2001).

Llevaba unos años persiguiendo este premio de la Universidad y, al final, con perseverancia y paciencia ya lo tengo en el currículo.

Soneto A-Dios

2008-11-07T10:22:00.003Z

En el club de escritura al que pertenezco, una compañera propuso escribir un soneto con una premisa: nombrar a Dios en él.
Esto es lo que me salió.

Soneto A-Dios

Un soneto me manda hacer Alicia,
Yo que nunca he tejido un solo verso;
Ardua la tarea en que me hallo inmerso,
que me exige denuedo más pericia.

Ahí no se detiene su malicia:
pide citar al Dios del Universo.
El nombre me coloca del reverso,
me causa bilis, me sale ictericia.

A ese Dios injusto, cruel y arbitrario,
que glorifican en cada homilía,
no quiero yo verlo en el vecindario.

Si yo fuera Dios, sabéis lo que haría:
Liberar al mundo de su mal fario.
Sí, sin dudarlo, me suicidaría.

2º Premio del certamen de relatos "Victor Chamorro" de Hervás

2008-11-03T08:50:00.002Z

Pues sí, después de cierto tiempo de sequía y de dedicación a iniciar eso que llaman relaciones paterno-filiales, vuelvo a reencontrarme con un premio y las ganas de escribir. Espero que éste, del que podéis escuchar la entrevista que me hicieron en radio Hervás el pasado viernes pinchando el título del post, me infunda la energía necesaria para seguir con estos derrames del lóbulo frontal.

El avestruz

2008-10-17T11:17:00.002Z

El avestruz

Al aproximarse su enemigo, el avestruz escondió la cabeza en la tierra. "Disimula", le dijo a una lombriz poco antes de que lo devoraran.

Este relato se inspira en una canción de la Polla Records (El avestruz. L.P. Donde se habla 1988). Aquí está el video que se hizo (un poco cutre, sí).

Presentación de "Cosicas"

2008-09-26T08:26:00.003Z

Esta noche se presenta la revista cultural "Cosicas" de Albacete, en el Pub HEARTBREAK HOTEL situado en la calle del Tinte, número, 35 a las 21:30 horas.

La revista recoge artículos de opinión, reportajes relacionados con la música, el cine, etc. También se puede encontrar en la misma creación literaria en forma de relato y poesía. En el número 1 se recoge mi relato titulado "El vagón de los besos perdidos".

Una vez presentada la publicación, se llevará a cabo un concierto de música POP protagonizado
por el grupo
THE WELLINGTONS, procedentes de Australia
presentando su último trabajo “heading north the winter”

Aupa Lumbreiras 2008

2008-09-25T10:44:00.010Z

Los pasados 12 y 13 de Septiembre se celebró en Tobarra el Aupa Lumbreiras, ésta es mi crónica:

El viernes acudí a presenciar 3 conciertos de importancia: Marky Ramone, Los Suaves y Barricada. El primero estuvo correcto en ejecución y sonido, se recordaron los grandes clásicos de los Ramones. Los segundos, con una Yosi borracho a la cabeza, una vez más, no encontraron en ningún momento la unión entre música y voz. Un desastre en toda regla. Dicen las malas lenguas que, acabado el concierto, al Yosi le dio un yu-yu y lo tuvieron que ingresar en el hospital de Hellín. Menos mal que nos quedaba Barricada. El Drogas y compañía nos regalaron una hora mágica de entrega y profesionalidad, con un sonido espectacular. Coreamos esos himnos como "No hay tregua" "Animal Caliente" "En blanco y negro" con devoción. Tras lo cual, debido a compromisos familiares, cogimos el coche -sin haber probado gota de alcohol- y regresamos a Albacete.

El sábado el plan era diferente. Ya de entrada nos colocamos el bocata y el primer litro de kalimotxo. Gatillazo empezó con fuerza aunque con mal sonido. Pero el Evaristo es un espectáculo en si mismo: sus contorsiones, gestos y exabruptos cautivaron al personal. Nunca se escupió tanto odio y rabia sobre un micrófono: la esencia del Punk. Después llegaron los Toy Dolls, a quienes sólo había visto en directo una vez y hacía más de 10 años. ¡Qué maravilla! No puedo decir otra cosa, con un sonido limpio y perfecto nos hicieron dar botes y bailar pogo a lo bestia. ¡Cómo disfruto la concurrencia con "Nellie de Elephant"!, gritando aquello de "Oooooooooooooo". Luego llegaron Albert Plan, S.A, Reincidentes y otros muchos.
Cayeron los litros uno tras otro y, antes de que cayéramos nosotros, nos retiramos a la tienda a planchar la oreja. Otro año ya tendremos más.

¡Qué bien viven estos suecos!

2008-06-26T12:47:00.004+01:00

Ya es sabido lo desarrollados y modernos que son los nórdicos. Pero es que estos suecos viven realmente bien, no hay más que darse una vuelta por Estocolmo y comprobarlo. Es una sociedad realmente avanzada, sobre todo en lo referente a medidas sociales. No olvidemos que los suecos disfrutan de dos años de baja por maternidad remunerada, por lo que las calles están llenas de niños con sus padres o madres (jóvenes) disfrutando de estas políticas. Viajar con un bebé siempre es arriesgado, no en un país como Suecia. Todo está adaptado: metros con ascensor en todas las estaciones; tronas para dar de comer a los niños en museos, aeropuertos y centros comerciales; carril bici por toda la ciudad; parques y jardines por doquier. Da gusto moverse por Estocolmo y comprobar que habrá pocas capitales europeas tan accesibles como ésta.

El nivel de vida es alto, tanto como los precios. Aunque una ciudad tan bonita como ésta bien merece la pena el desembolso.

Mención aparte es el carácter sueco: apacible, sosegado, atento y amable. Todo son atenciones y ayudas. Desde el más anciano a los niños tienen asumido este comportamiento (difícil de encontrar en otras latitudes). En definitiva, ha sido un placer caminar por el viejo Estocolmo; embarcarse en una excursión por el archipiélago; visitar su famoso Vasa (un galeón del siglo XVII reflotado y alojado en un museo); comer un poco de reno; y comprarse la camiseta de la selección (ya de saldo por la eliminación de la Eurocopa).

La Manzana (videoderrame)

2008-06-13T10:48:00.002+01:00

Premios en Villarrobledo

2008-04-25T09:26:00.003Z

Ayer estuvimos en la Biblioteca Pública de Villarrobledo para recoger el 1er y el 3er Premio del XVIII Certamen Literario de la misma. Una tarde de primavera estupenda para tales menesteres.

Es el tercer año consecuetivo que "mojo" en Villarrobledo. No es mala excusa para visitar el pueblo, aparte del viñarock.

Colores

2008-04-24T08:40:00.000Z

En el club de escritura al que pertenezco, una compañera propuso un ejercicio consistente en tratar de explicar a una persona invidente (de nacimiento) los colores. Esto es lo que a mí me salió:

¿Sabes cuando te comes una guindilla y te arde el estómago? Pues eso es rojo. ¿Sabes cuando haces algo bien y te inunda una paz absoluta? Pues eso es blanco. ¿Sabes cuando te zambulles en una laguna de agua fresca? Pues eso es azul. Te puedo hacer ver más colores, siempre y cuando no quieras saber qué es el negro.

1er Premio XV Certamen Literario "Tierra de Toros"

2008-02-25T13:20:00.002Z

Nunca es tarde si la dicha es buena, eso es lo que dicen, por eso aunque haya tenido que esperar varios meses el pasado sábado día 23 me entregaron en una gran cena (parecía una boda) el premio.

Interesante reunión en una mesa (donde me sentaron con el resto de premiados) con tres ganaderas, un novillero y un banderillero. Se habló de toros como no iba a ser de otra manera, quizás demasiado para mi limitada afición y conocimientos. Debo recordar que se entregaban premios a las mejores faena, estocada, novillero, toro, ganadería de la pasada Feria de los Remedios de Colmenar Viejo.

Sin duda toda una experiencia, amén de que el presidente de la peña se congratulara de que hubiera ganado un chico joven y no gente tan mayor como en pasadas ediciones. Dijo que tenía 30 años (me birló 6 y se lo agradezco).

Recogí los 3.000€ del premio, mi placa y me fui para el hotel más rico, más contento y más joven. ¿Alguien da más?

En la foto los miembros del jurado.

Videoderrame: El anciano del banco del parque

2008-02-25T09:10:00.003Z

Ayer día 24, en el programa dedicado a la divulgación literaria "Página2", fue emitido por la 2 de Televisión Española este videoderrame titulado "El anciano del banco del parque", en la sección de microrrelatos.

Para quien no haya tenido la oportunidad de verlo, puede hacerlo en la página web del programa. Para ello no tenéis más que pinchar en el título de la entrada.

The Dubliners en Albacete

2008-02-12T08:45:00.000Z

Los que fuimos ayer al Teatro Circo de Albacete pudimos asistir a un espectáculo único y, seguramente, irrepetible. La legendaria banda irlandesa, The Dubliners ofrecieron el primero de sus tres conciertos en España.

The Dubliners es la banda más prestigiosa dentro del folk irlandés tradicional. El grupo se bautizó en 1962 con el nombre de The Ronnie Drew Group, pero más tarde lo cambiaron por el título de una novela de Joyce que uno de los miembros estaba leyendo en ese momento. Ahora, The Dubliners está compuesto por dos de los miembros originales, John Sheanhan y Barney McKenna; junto a ellos, Sean Cannon, Eamonn Campbell y Patsy Watchorm.

Es difícil explicar una sensación, pero podría decir que hacía tiempo que no disfrutaba tanto escuchando música. Música con letras mayúsculas. Hubo temas en los que se me puso la piel de gallina, y otros en los que las lágrimas asomaron la patita. Como en el maravilloso "I wish I had someone to love me", cantado por Bernie, con la voz rota por el alcohol. En el video podéis escuchar el tema, no es la interpretación de ayer pero es calcada. Imprescindible.

I wish I had someone to love me,

Someone to call me his own

Someone to sleep with me nightly,

I weary of sleeping alone.

Meet me tonight in the moonlight,

Meet me tonight all alone,

I have a sad story to tell you

I'm telling it under the moon.

Tonight is our last night together,

Nearest and dearest must part,

The love that has bound us together

Is shredded and torn apart.

I wish I had ships on the ocean

Lined with silver and gold

Follow the ship that he sails in

A lad of 19 years-old.

I wish I had wings of a swallow,

Fly out over the sea

Fly to the arms of my true love

And bring him home safely to me.

¿Quiere el gobierno que no veas este spot?

2008-02-08T09:37:00.000Z

El Gobierno de España lleva ocho meses impidiendo que veas este spot de Amnistía Internacional en los canales de televisión nacionales. Han dicho que no es de utilidad pública y que además es publicidad partidista y política (prohibida fuera del periodo electoral) y por ello amenazan con multar a los medios de comunicación que lo emitan.

Pincha el video y juzga tu mismo

Premio "Galileo" de Relatos de Ciencia Ficción de la Universidad Politécnica de Cartagena

2008-01-29T12:07:00.000Z

Ayer, en el Paraninfo de la Universidad Politécnica de Cartagena, se procedió a la entrega de los IV premios del Consejo Social de la citada Universidad.

En esta edición, recibí el 1er premio "Galileo" de Relatos de Ciencia Ficción. Un acicate más para seguir escribiendo.

En la foto -el menos viejuno-, con otros dos premiados que recibieron menciones.

Si pinchais en el título de la noticia, un enlace os llevará hasta el fallo del jurado.

Encuentro con Alfredo Bryce Echenique

2008-01-25T08:27:00.001Z

En la mañana de ayer, el escritor peruano Alfredo Bryce Echenique tuvo a bien mantener un encuentro con personal de la Universidad. Invitado por los directores de la revista Barcarola, Jose Manuel Martínez Cano y Juan Bravo Castillo, nos reunimos en la sala de profesores de la Facultad de Humanidades.

El autor comentó, entre otras cosas, que actualmente se encontraba inmerso en la elaboración de un libro de cuentos. Y que, a su finalización, reemprendería el trabajo de sus memorias con el tercer volumen.

Entre las anécdotas graciosas que recordó estaba la de aquella vez que, recorriendo España junto a su mujer en los sesenta, llegaron hasta un hotel de Huelva. Cuando vieron el precio de la habitación fijado en una hoja en la puerta de la misma, comprobaron horrorizados que no podían pagarlo. Sucios y agotados, decidieron tomar un baño y dejar la preocupación para más adelante. Horas más tarde bajaron a recepción por la escaleras. Su mujer iba delante de él, justo en el mismo momento en que un rejoneador entraba por la puerta del hotel. Lo hacía a hombros de un enjambre de aficionados. Desde la altura vislumbro a la mujer del escritor y, en gesto de una mal entendida hombría, le dedicó una retahíla de piropos a cual más soez. Un instante después, bajaba el escritor. El rejoneador, sin llegar a bajarse de su pedestal, comprendió avergonzado que aquella mujer estaba acompañada. Para enmendar su error, les dijo: "Mientras ustedes estén en Huelva, todo corre de mi cuenta: son mis invitados".

La conversación transcurrió entre alusiones a sus escrituras favoritas "La cartuja de Parma" y otra serie de anécdotas.

Ya por la tarde, dentro del Aula de Cultura de la Verdad, y en el salón de actos de la CCM, impartió una conferencia titulada "Ficción y Realidad", durante la cual hizo un repaso a todas sus obras, desde su primer libro de cuentos, que escribió a medio camino entre la isla griega de Mikonos y Paris, hasta una futura novela de la que sólo tiene el título: "Dándole pena a la tristeza", frase que le regaló la mujer que había sido su nany una vez que la llamó interesándose por ella.

La Fuga

2007-12-07T09:39:00.000Z

Antes de que la televisión diera un chispazo, yéndose a tomar por culo la imagen y todo el sistema eléctrico, el presentador del telediario de la primera conminaba con vehemencia a que se sellaran puertas y ventanas de manera urgente. “Es la única medida para protegerse de la nube tóxica”, aseguró.
Una nave con productos químicos había reventado en las afueras de Madrid, y con ella medio polígono industrial del que formaba parte. De lo del apagón nada habían dicho en las noticias, así que supuse que aquel progresivo desastre también habría alcanzado la central eléctrica que abastece mi zona. Con el adosado cerrado a cal y canto, sin luz, y mi mujer de compañía como mal menor, el panorama era dantesco, no hacía falta que me lo advirtiera Lorenzo Milá. Por lo menos tenía a los niños de acampada en Somosierra y no jodiendo la marrana, como siempre. Aunque no me salió de balde, porque con lo que me costaba la inscripción, ya podían tener montadas las tiendas en el puto Meliá Castilla.
“Josefa, ¿dónde cojones están las velas?”, grité mientras rebuscaba a tientas en uno de los cajones del aparador del salón. “En esta casa siempre estamos igual, me cago en la hostia, cuando uno necesita algo nunca lo encuentra”. “Tranquilo, Mariano. Ya las saco yo”, respondió ella desde la cocina.
Veinte minutos después de producirse el apagón, el gélido aire del invierno madrileño se había mudado dentro del adosado. Nuestra calefacción es eléctrica, como nuestra vitrocerámica, nuestra caldera y nuestra televisión. ¡Joder!, no me importaba lo más mínimo morirme de frío; ni comerme una lata de sardinas; y mucho menos masajearme los cojones con los chorros del yacusi; pero, por el amor de Dios, sólo pedía una cosa: que funcionara la puta televisión.
“Mariano, ¿se puede saber qué estás haciendo?”, dijo mi mujer viéndome manipular el mando del televisor. “¡Qué voy a hacer!”, contesté yo. “¡El gilipollas! ¡Eso es lo que estoy haciendo, el gilipollas! Manejando el mando a distancia como si fuera la espada láser de Luke Skye Walker, intenté desafiar a la compañía eléctrica y al sentido común buscando irradiar energía a aquel cadáver de cuarenta y dos pulgadas y pantalla de plasma. “Así no vas a conseguir nada, ¿es qué no te das cuenta?”, prosiguió ella. “Claro que me doy cuenta. Eso es lo malo, que me doy jodida cuenta de que ya ha empezado la segunda parte del partido de Champions”, protesté estrellando el mando contra la pared. Mi mujer me miró como si nada hubiera pasado y dijo: “Mariano, mírale el lado bueno: ahora podemos dedicarnos ese tiempo que siempre nos falta. ¡Venga, anímate! Vamos abajo, que te he preparado una cena de lo más romántico”. Aquella noche, mientras descendíamos las escaleras que conducen a la bodeguilla, yo destilaba toneladas de romanticismo, por los cojones.
Aunque me sepa mal, debo reconocer que mi mujer siempre ha sido muy detallista. A la mesa no le faltaba nada: las imprescindibles velas, las copas de cristal de Murano, el mejor vino de mi coqueta colección, la vajilla de loza y en medio de todo aquel despliegue, una fuente con un kilo de la cosa que más me gusta de este mundo: langostinos del Mar Menor.
Al estar en un sótano, la temperatura, comparada con la del resto del adosado, era casi acogedora. Me quité el anorak que me había comprado para ir a Baqueira y, entonces, escuché de fondo la voz de Rafael Farina. Al final, la noche no iba a ser tan catastrófica como preveía. Josefa había estado en todo, rescatando, de no se sabía dónde, un par de pilas con las que darle brío al rey de la copla en un compacto. “Cariño”, le dije. “Todo esto es perfecto, y si hubiera un poco de mayonesa para los langostinos ya sería sublime”. “Ahora mismo subo a por el bote”, anunció ella complaciente.
La idea me vino de pronto, al descabezar el primer crustáceo. Me levanté, cerré la puerta de la bodega pasándole el cerrojo y volví a mi asiento para retomar la cabeza que me había dejado pendiente. En eso, regresó mi mujer: “Mariano, abre la puerta”. No contesté, estaba demasiado ocupado sorbiéndole la sustancia al langostino. “Mariano, no seas tonto y abre la puerta”. Le quité la cáscara y me lo metí entero en la boca. “Mariano, no me hacen ninguna gracia estas bromas tuyas”, insistió ella. Mastiqué con parsimonia, deleitándome en cada dentellada. “¡Mariano, abre la puta puerta! Tragué y alargué la mano para hacerme con otro ejemplar. “¡Mariano, cabronazo, me cago en todos tus muertos!”, gritó Josefa al borde del histerismo. Menuda boca tiene la hija de puta, pensé. Me limpié la comisura de los labios con una servilleta de papel y me dije: “La gilipollas ésta todavía no sabe que los langostinos no se comen con mayonesa. Les mata el sabor.”

El último hombre sobre la tierra

2007-11-22T09:26:00.001Z

El último hombre sobre la tierra estaba sentado a solas en su habitación. Todos los demás habían muerto. Entonces, llamaron a la puerta.
Extrañado, se levantó y fue a abrir. Cuando vio quién llamaba, sus labios balbucearon nerviosamente incapaces de articular una palabra de bienvenida. El último hombre sobre la tierra había creído que era eso: el último hombre. Se equivocó, en el vano de la puerta se le mostraba su propia imagen, algo difusa y espectral, sí, pero su imagen. En ese preciso instante, el último hombre sobre la tierra comprendió que él también había muerto.

Regalos para caballeros (una visión particular de la Navidad)

2007-11-22T09:19:00.000Z

No será necesario que jueguen conmigo al policía bueno y al policía malo, señor comisario. Asumo la autoría de todos y cada uno de los hechos que se me imputan. Es más, le ruego que incluyan en mi declaración la agravante de premeditación. No se extrañe por mi dominio de la terminología jurídica, señor comisario, no soy ningún excluido ni ningún error del sistema. Estudié Derecho, e incluso llegué a realizar un doctorado. Y si hice lo que hice no fue por una enajenación transitoria como le argumentará mi abogado. No, nada de eso, mi mala acción tuvo una gestación dilatada y una razón para su alumbramiento. Antes de que el proceder de las diligencias me lleven ante el juez, sólo le pido una cosa, señor comisario: déjeme explicarle porqué este empleado del Corte Inglés se sienta hoy aquí con sus manos teñidas de sangre.
Todo comenzó el día en que entré a formar parte de la plantilla de la multinacional. Yo, entonces, como muchos licenciados de mi saturada generación, me encontraba en el paro, y hasta que me llegara la oportunidad, malvivía picoteando trabajos que nada tenían que ver con mi formación. Por eso, cuando leí la oferta en el periódico: “se necesitan personas responsables, con buena presencia y don de gentes para campaña navideña”, aunque siempre he odiado tan celebradas fechas, mi bolsillo no lo dudó un instante. Me enfundé el traje azul marino, que tenía comprado con la ilusión de estrenarlo mi primer día de meritorio en algún despacho de abogados que todavía estaba por llamarme, y de tal guisa me presenté en la entrevista de trabajo. El atavío decidió mi suerte, pues el entrevistador, reconociendo el corte de la tela, me dio el puesto sin adentrarse más allá de los datos personales de mi currículo. No hay nada como pedir trabajo en el Corte Inglés vestido con ropa del propio Corte Inglés. Llámelo como quiera, señor comisario, pero fue así como empezó a marcarse mi destino y el de mis víctimas.
La campaña fue un éxito, nunca la sección en la que me destinaron había despachado tantas plumas y corbatas hasta mi llegada. Pero cuando las Navidades terminaron, también lo hizo mi contrato. Me agradecieron el esfuerzo y buen hacer y prometieron, una vez el departamento de personal obtuviera el visto bueno, contar conmigo en la próxima ampliación de plantilla. Tal cosa nunca ocurrió, pues el teléfono no volvió a sonar hasta las Navidades siguientes. Y no me pregunté cómo sucedió, señor comisario, pero después de un año aceptando cualquier empleo que se me ofreciera desde el INEM y de sus ramificaciones bastardas de las ETTS, llegada esa fecha, yo me encontraba de nuevo con una mano delante y otra detrás. No me quedó otra que tragar con mi aversión navideña, calzarme este traje y esta chapa identificativa y regresar a la sección “regalos de caballero”.
De ese segundo contrato han pasado ya veinte años. Sí, señor comisario, tanto tiempo. Y si usted consulta mi vida laboral podrá comprobar que todos estos años, como una condena, me ha ido sucediendo lo mismo: una retahíla de empleos miserables venían anunciando con anticipación, como los turrones, las luces y los villancicos, la participación de un servidor en cada nueva campaña navideña en el Corte Inglés. Razón por la que, año tras año, mi inquina hacia la natividad de nuestro Señor ha ido creciendo en mí como un tumor. Hace mucho que dejé de ser amable con los clientes, pero al necesitarme tanto la empresa como yo su dinero, hasta hoy no me ha sido posible romper el vínculo de este matrimonio forzoso. Y si me pregunta porqué lo hice, señor comisario, le diré que no vislumbré otra salida que el homicidio intencionado para poner fin a este bucle de periodicidad anual que me tenía amargada la existencia.
Un bidón de gasolina, ése fue mi primer plan. Si le prendía fuego al edificio, las llamas acabarían con mi obligación. Y, quizás, mi estancado y esclavizado horizonte laboral encontrara nuevas vías por las que circular. No era una idea muy brillante, lo sé. El Corte Inglés es un emporio demasiado extenso para que un sólo hombre lo convierta de la noche a la mañana en cenizas, por eso no la llevé a efecto. Todavía guardo el bidón en mi apartamento. Tenga, señor comisario, las llaves. Será mejor que uno de sus agentes se persone allí y devuelva la gasolina a un lugar seguro, no me gustaría que mis vecinos ardieran como herejes. Ellos nunca fueron los causantes de mi ira.
Como le iba diciendo, señor comisario, acabar con El Corte Inglés, así, en su totalidad, se presentaba como una tarea descabellada. Una utopía si hablamos de ir contra sus clientes, ya sabe, millones. De tal manera que lo más fácil para una persona de mis limitaciones sería atacar la empresa, en su doble sentido, por su muro más desguarnecido, es decir, por los distribuidores. Si éstos desaparecían, los productos nunca llegarían a sus destinatarios finales y todo se vendría abajo. Así quedaría liberado de mi intangible dependencia. Y eso es lo que hice, señor comisario, la proporción de uno contra tres, aun desfavorable, me hacía más factible alcanzar mi fin.
La sección “regalos para caballero” está en la segunda planta y, como toda gran galería comercial que se precie, no tiene ventanas a la calle. La única luz que se mantiene, una vez se echa el cierre, es la de emergencia. Así que, bajo aquel penumbroso amparo, me aposté junto a los ascensores a la espera de transformarme de un simple vendedor en un asesino consumado.
El abrecartas entró en la nuca de mi primera víctima hasta la empuñadura. Por cierto, señor comisario, una empuñadura de ribetes dorados muy bonita. El pobre no se dio cuenta de nada, lo sorprendí por la espalda, y, tras retirarle el arma homicida para seguir dándole uso, su cuerpo perdió tensión y se desplomó como una marioneta a la que se le cortan los hilos. Acabar con la segunda fue más dificultoso, había advertido mi presencia y se resistió a mi ataque con desesperación. En el forcejeo derribamos percheros, estantes y hasta el mostrador de la caja registradora. Era un hombre joven y con una fortaleza propia de su raza. Finalmente, en un despiste bajó la guardia y pude agarrarle por la cabeza. Me sorprendió el ruido que hizo la yugular al rasgarse. Luego vino el potente chorro de sangre, que como un surtidor, tiñó de azul la vitrina de los relojes de caballero. Ya sólo me quedaba para rematar la faena el más viejo de la terna, el de la barba blanca, quien en ningún momento hizo ademán de defender a su compañero. El muy cobarde apenas acertó a arrodillarse y a pedir, entre hipidos y gritos histéricos, por su vida. No, señor comisario, no me compadecí de él. Le hundí el abrecartas en su ojo derecho y lo removí hasta vaciárselo. Allí lo dejé, ensartado en su cerebro, y si me va a preguntar si es ése que sostiene dentro de esa bolsa de plástico, le diré que sí. Los ribetes de la empuñadura son inconfundibles, sepa que es nuestro producto estrella, el que más se llevan los Reyes Magos de la sección “regalos para caballeros”.

Cranach: La Melancolía

2007-11-12T16:06:00.000Z

A partir del cuadro de Cranach: La Melancolía, y tomando como narrador en primera persona al primer angelote empezando por la izquierda, esto es lo que imagino estará pensando:

Estoy ya cansado de la postura, pero el maestro insiste en que sigamos así, haciendo palanca sobre la bola. ¡Joder, que deje el pincel y se ponga él!
Cinco horas consecutivas de pose empiezan a hacer estragos en mi musculatura. Si lo llego a saber antes, no hubiera aceptado este trabajo. Bueno, le habría dicho a mi madre que lo rechazara. Al fin y al cabo es ella la que me trae y me lleva de acá para allá. Hasta el gorro me tiene la vieja. ¡Dios, qué ganas tengo de emanciparme!
Luego ―ésa es otra― menudo personal me ha tocado en suerte: dos compañeros fofos que apenas saben balbucear, un perro famélico, un par de perdices que me tienen horadado el tímpano con su gorjeo estridente y, para terminar, esa arpía ―para el maestro angel alado― que nos vigila como una institutriz de internado. Ayudar ayuda poco y, además, todavía no sé qué coño piensa hacer con la vara de abedul que está descortezando.
Esta es la última obra pictórica de la que participo. Cuando salga de aquí me retiro como niño-modelo. Eso si antes no cojo un constipado de muerte y engordo el porcentaje de mortalidad infantil ―ya elevado de por sí― de este siglo XVI. No sé porque el maestro Cranach se ha empeñado en obligarnos a posar en cueros. Por lo menos podría haber cerrado el ventanal, porque se está poniendo el cielo de un negro…
―Sí, sí, lo siento. No se preocupe, no volverá a pasar.
Será cabronazo el tío, si apenas he movido un poco el brazo. Me ha dado un calambre, agarrar la palanca de esta forma me está matando. Tú sigue pintando, sigue, que dentro de cinco siglos alguna asociación protectora de los niños te denunciará por explotación infantil. Entonces, unos señores muy circunspectos descolgarán esta mierda de cuadro del museo que lo acoja.

La Confitería (Relato)

2007-11-12T15:59:00.000Z

La Confitería

Anoche, mientras escuchaba la radio, decidí que debía dar un giro a mi vida. No puedo seguir así, lo tengo decidido: después de hoy, no volveré a pisar la confitería “Hansel y Gretel”.
Me he pasado los últimos cinco años lamentando aquella ruptura, un lustro entero comprando a diario un bocadito de nata. Día tras día, con la encallecida esperanza de volver a encontrármela en la confitería. Sí, debo reconocerlo, he sido incapaz de aceptar que Laura me dejara. No supe hacerla feliz, se buscó otro hombre o, sencillamente, se cansó de mí. Eso es todo.
Vivo muy cerca de la confitería, apenas a un par de manzanas. Un día de verano que solazaba mi aburrimiento en el sillón, se me antojó un dulce. Siempre he sido muy goloso, así que me calcé las playeras y bajé. Allí encontré a Laura, espléndida, arrebatadora, pidiendo un bocadito de nata. Me dio la vez en su vida, y yo entonces pedí otro.
Fueron tiempos de amores en la cama, de amores en los parques, de amores en la cocina, de amores en todos sitios y a todas horas. Fueron tiempos inolvidables que terminaron donde una vez tuvieron su inicio: en la confitería y con un bocadito de nata en la mano. Después de relamerse el último dedo, Laura me dijo adiós. Y, desde entonces, no he hecho otra cosa que soñar con una segunda oportunidad, con un guiño del destino, con un agujero en el tiempo que me devolviera al inicio de mi “big bang”, con lo que fuera con tal de que ella regresara.
Hoy, por fin, por voluntad y amor propio, voy a dar un giro a mi vida. Laura no sabrá nunca que lo último que pedí en la confitería “Hansel y Gretel” fue un milhojas, ni la cara que puso la confitera al oír aquello, como yo tampoco sabré que, después de cinco años, ella entrará un minuto más tarde para pedir un bocadito de nata.

JIMENA ya está aquí

2007-11-05T19:47:00.000Z

A las 13:47 del sábado día 3 de Noviembre, Jimena, llamó a las puertas y dijo: "ya estoy aquí". La espera, larga, ha merecido mucho la pena. Y aunque este blog tiene una orientación literaria, qué puedo decir. No hay palabras en el diccionario de la RAE para definir la llegada de una hija. Yo sólo puedo decir una: "Gracias", "gracias por completar nuestras vidas".

Conferencia de Angeles Caso

2007-10-30T08:47:00.000Z

En la tarde de ayer, dentro del programa del Aula de Cultura del diario La Verdad, la escritora Ángeles Caso ofreció una conferencia en el salón de la CCM con el título "Viva la novela".

La autora leyó una especie de cuento autobiográfico, preñado de reflexiones y exaltaciones al placer de leer y escribir. Y se refirió en numerosas ocasiones a citas de autores de prestigio mundial para darnos a conocer lo que éstos entienden de la relación entre la novela y el lector.

"Cuando leemos novelas no somos el que somos habitualmente, sino también los seres hechizos entre los cuales el novelista nos traslada. El traslado es una metamorfosis: el reducto asfixiante que es nuestra vida real se abre y salimos a ser otros, a vivir vicariamente experiencias que la ficción vuelve nuestras. Sueño lúcido, fantasía encarnada, la ficción nos completa, a nosotros, seres mutilados a quienes ha sido impuesta la atroz dicotomía de tener una sola vida y los deseos y fantasías de desear mil. Ese espacio entre nuestra vida real y los deseos y las fantasías que le exigen ser más rica y diversa es el que ocupan las ficciones".

Mario Vargas Llosa, En "La verdad de las mentiras", Peisa, 1993, pp. 11-12.

Posteriormente hubo un turno de preguntas en las que la autora mostró su opinión sobre la literatura femenina, explicó su proceso creativo y cómo entiende ella el estado en el que se encuentra la novela en la actualidad.

La pregunta comprometida llegó cuando una persona preguntó a la escritora -finalista del premio Planeta 1994 con "El peso de las sombras"- si, tal y como habían afirmado algunos autores años después de recibir el premio, existía un pacto entre la editorial y escritores de prestigio para la concesión del premio. Ángeles Caso respondió que en su caso no hubo tal pacto, pero si reconoció que la editorial anima a escritores de renombre a presentarse al certamen, lo que no implica que necesariamente haya que entregarles el premio.

Fue una conferencia interesante y, una vez terminada, José Manuel Martínez Cano -quien presentó a la escritora- emplazó al público asistente a acudir a una próxima cita con el Aula de Cultura el próximo 8 de Noviembre. En esta ocasión el invitado será Juan Manuel De Prada.

Els Comediants - El Gran Secreto

2007-10-26T12:04:00.000Z

El pasado día 18 asistí en el Teatro Circo de Albacete a la representación "El Gran Secreto" de la compañía catalana Els Comediants.

La obra, a través de unos tramoyistas metidos a actores, recorre la evolución del teatro desde los tiempos antiguos hasta nuestros días. Es una obra sin grandes pretensiones, y eso es lo que le confiere un carácter próximo y acogedor.

La representación es ágil, sencilla, con una escenografía sin grandes alardes pero bella y efectiva. Una obra ideal para llevar a aquellos que se inician en el mundo teatral, aquellos que todavía son reacios a soportar una hora y media viendo a un grupo de personas soltando parrafadas sin que un monstruo derribe un edificio o un ejército de 800.000 muñecos digitales se maten a machetazos.

Desde luego que una obra muy recomendable y de la que uno sale satisfecho y con ganas de más.

Premio Certamen de Haiku

2007-10-15T17:23:00.000Z

Si queréis leer la noticia completa, así como el haiku ganador, pinchad en la foto.

Publicaciones

2007-10-15T17:12:00.000Z

En las siguientes ediciones tengo relatos publicados. Son libros que recogen los relatos premiados en los certámenes literarios en los que tienen su origen.

A la atención de quien corresponda. Epístola publicada en "X"

2007-10-15T11:27:00.000Z

En La Revista literaria "X", editada y publicada por la Facultad de Humanidades de la Universidad de Castilla La Mancha en Albacete, de la que soy colaborador, se incluyó esta epístola-ficción.

A la atención de quien corresponda

Podría hablarles de aquellos monstruos de la infancia, los que desvelaban nuestros tiernos sueños. Quién no recuerda a los indefinidos seres que habitaban bajo nuestras camas o dentro de nuestros armarios; o al esforzado hombre del saco; o al más nombrado de todos: el Coco. Yo llegué a creer que el tal Coco era un señor con bigote que solía comer en casa los domingos, aunque luego me enteré que era un primo parado de mi padre. Por esa razón no me llevó nunca con él, como amenazaba mi madre, bastante carga tenía ya el pobre hombre.
Podría hablarles de aquellos monstruos literarios, los que vivían agazapados tras las palabras. Quién no recuerda al estirado Drácula; o a cualquiera de los opiáceos engendros de Lovecraft, Poe y Maupassant; o al mismísimo Frankestein, tal vez, el primer monstruo que sufrió un linchamiento por pederasta, que al fin y al cabo es lo que yo creo que era el bueno de Frank, aunque nunca quedara muy claro lo que le hizo a la niña en el lago, ni si hubo consentimiento o no.
Podría hablarles de aquellos monstruos ciclópeos, los que arrasaban ciudades con un simple traspiés. Quién no recuerda al nipón Godzilla emergiendo del mar; o al afamado monstruo del Lago Ness; y qué decir del magnífico King Kong, rescatado de la prehistoria por un constructor disfrazado de científico, ávido por especular con nuevos solares en el centro de Nueva York.
Podría hablarles de aquellos monstruos de carne y hueso, los que pasaron a la posteridad por sus originales crímenes. Quién no recuerda al flemático Jack el Destripador limpiando de puterío los muelles de Londres; o al sanguinario Barba Azul haciendo de la necrofilia un arte; o mejor aún, a uno de los pioneros de la exportación de nuestro país: el Sacamantecas, quien secuestraba niños para sacarles la manteca que después vendía en Portugal. Tal vez los lusos apreciaran mucho más que nosotros el jabón exfoliante del susodicho.
Podría hablarles de aquellos monstruos cinematográficos, los que a base de secuelas han aterrorizado a generación tras generación. Quién no recuerda a Cara de Cuero de la Matanza de Texas, una víctima más de la cirugía plástica mal entendida; o a los asesinos en serie de Viernes 13 y Halloween; o a los entrañables Muertos Vivientes de George A. Romero alimentándose del cerebro de los vivos, cuyo argumento es insostenible a día de hoy por la escasa calidad que demuestran algunas seseras.
Podría hablarles del Yeti, de Tod Browning, de hombrecillos verdes, de… Podría hablarles de muchos más monstruos, pero no lo haré, porque lo que yo quiero realmente es hablar de mí. Sí señores, yo también soy un monstruo. Sólo quiero pedirles, y sé que ustedes tienen mucha mano para estas cosas, que me concedan el lugar que merezco dentro de este mundo plural. Adjudíquenme un apelativo pegadizo, que yo le haré cumplido honor con los asesinatos más sanguinarios, los descuartizamientos más sórdidos y las violaciones infantiles más denigrantes.

Club de Escritura "La Biblioteca"

2007-10-15T11:01:00.000Z

El pasado 10 de Octubre tuvo lugar la reunión constitutiva del Club de Escritura "La Biblioteca", de la que soy miembro.

Este Club se reune los miércoles alternos en la Biblioteca Pública de Albacete. En sus reuniones se desarrollarán actividades relacionadas con la creación literaria.

Tiene blog propio, su dirección la podéis encontrar en la sección de enlaces.

Premios Literarios

2007-10-15T09:00:00.011Z

-1er Premio Certamen Literario "Letras en Femenino" del Ayuntamiento de La Roda 2010 (Albacete).
1er Premio Concurso de Microrrelatos “Día Mundial de la Salud 2010” de la Escuela de Enfermería y Fisioterapia de Toledo (UCLM). 2010
-4ª Accesit III Certamen de Relatos sobre vida universitaria de la Universidad de Córdoba 2009
-3er Premio II Certamen Literario "Sol Mestizo". Albacete 2009.
-2º Premio XV Concurso Literario "Corpus Christi" de Camuñas 2009. Toledo.
-1er Premio I Concurso de Relatos Cortos de la Asociación para el desarrollo de la Sierra Morena Cordobesa 2008. Córdoba.
-1er Premio XII Concurso Castellano-manchego de Cuento y Relatos Breves 2008 de Torralba de Calatrava (Ciudad Real).
-1er Premio VII Certamen Santa Tecla de Relatos Cortos 2008 Ciudad Real.
-2º Premio del Certamen Literario “Victor Chamorro” 2008 de Hervás (Cáceres).
1er y 3er Premio XVIII Certamen Literario Biblioteca Pública Municipal de Villarrobledo 2008.
-1er Premio XV Concurso Literario "Tierra de Toros", de la Asociación Taurina Cultural "Tierra de Toros" de Colmenar Viejo 2007.
-1er Premio IV Premio "Galileo" de Relatos de Ciencia Ficción de la Universidad Politécnica de Cartagena 2007.
-1er Premio IX Concurso de Cuentos Navideños Ayuntamiento de Valdemorillo 2007.
- 2º Premio XXXII Concurso Literario del Molino de la Bella Quiteria. Munera 2007.
- 2º Accésit II Certamen de Relatos “Asociación Taurina Félix Rodríguez de Santander” 2007.
- 3er Premio XVII Certamen Literario Biblioteca Pública Municipal de Villarrobledo 2007.
- 1er Premio I Concurso de Haiku organizado por la Biblioteca General de la Universidad de Castilla La Mancha (Campus de Albacete). 2007.
- 1er Premio XIV Certamen Literario modalidad relato “Villa del Mayo Manchego de Pedro Muñoz 2007”.
- 1er Premio III Concurso Literario de Relatos Cortos “Vila de Penaroja de Tastavins-Maties Pallares” 2006.
- 1er Premio I Certamen de Relatos “Asociación Taurina Félix Rodríguez de Santander” 2006.
- 1er Premio XIII Certamen Literario modalidad cuento “Villa del Mayo Manchego de Pedro Muñoz 2006”.
- 2º Premio XVI Certamen Literario Biblioteca Pública Municipal de Villarrobledo 2006.
- 1er Premio del I Concurso de Cuentos Infantiles “Copecuentos Albacete” 2005.
- Accésit IX Certamen de Relato Corto “Ciudad de Bailén” (Jaén) 2005.
- 2º Premio del IV Certamen de Cuentos y Leyendas de Mondariz Balneario (Pontevedra) 2004.
- 1er Premio del X Certamen de Cuentos Villa de Moraleja (Cáceres) 2003.

Lope de Vega y sus geniales sonetos

2006-12-26T09:04:00.000Z

Ir y quedarse, y con quedar partirse,

partir sin alma, e ir con alma ajena,

oír la dulce voz de una sirena

y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse

haciendo torres sobre tierna arena;

caer de un cielo, y ser demonio en pena,

y de serlo jamás arrepentirse.

Hablar entre las mudas soledades,

pedir prestada, sobre fe, paciencia,

y lo que es temporal llamar eterno;

creer sospechas y negar verdades,

es lo que llaman en el mundo ausencia,

fuego en el alma y en la vida infierno.

Hoy inicio una nueva aventura

2006-12-21T13:24:00.000Z

Pronto introduciré material en el blog. Paciencia amigos.